风吹落最后一瓣梅花时,驿道上来了一个人。
那人骑一匹瘦马,穿一身青衣,背上斜插一柄长剑。他勒马停在院门外,没有下马,只是坐在马背上,看着院子里的人。
阿飞正在劈柴。
斧头落下,木头裂开,发出清脆的声响。
他抬起头,看着那个人。
那人也在看他。
四目相对,谁也没有说话。
院子里的人渐渐停了下来。方麟放下扫帚,赵龙停住脚步,叶开从井边站起来。连孙明都睁开眼睛,裹着棉被看向院门。
只有李寻欢没有抬头。他坐在老槐树下,翻着书,仿佛什么都没看见。
“阿飞。”那人开口,声音不高,却清清楚楚传进每个人耳朵里,“十年了。”
阿飞放下斧头,站起来。
“是。”
“你还记得我。”
“记得。”
那人点了点头,目光扫过院子里的人,最后落在李寻欢身上。
“李寻欢。”
李寻欢翻了一页书。
“嗯。”
“你的刀呢?”
李寻欢终于抬起头,看着那个人。月光一样的脸,冰雪一样的眼睛,还有那柄剑——青色的剑鞘,青色的剑穗,青色的剑柄。
“薛青。”李寻欢说,“你还没死。”
薛青笑了。
那笑很冷,比冬天的风还冷。
“你没死,我怎么会死?”
他从马背上跃下,落地无声。青色的衣袂在风中飘动,像一片青色的云。
“十年前,你杀了我师父。”他一步一步向院子走来,“十年后,我来找你。”
方麟冲上去,拦在他面前。
“站住!”